L’acédie d’une éponge et ses réflexions sotériologiques
Ce qui pourrit nourrit mes chimères
Chimères nouées à une effroyable joyeuse automne éphémère
Zénith d’un brin d’herbe qui hier poussait et aujourd’hui succombe
Dans le givre pesant qui me semble être un ogre.
Je viens de m’effrayer de nouveau de la volition que j’ai perdue,
Ma raison m’octroie de moins en moins la défense contre les sens corrompus,
Flâner à travers les vagues d’une mer sèche
Me fait songer à l’abondance de la première pêche
Pêcher c’est un péché, c’est bien trouver l’assonance,
Mais à quoi bon penser à l’abondance de celle-ci, du temps qu’on appartient à l’indolence ?
On voit comme l’indolence de la Providence fait jaillir l’aube du faubourg paresseux,
En réveillant soudain les travailleurs sommeilleux
Qui laissent tomber de leurs lits les pouces horrifiques
Horrifiques comme mon sourire d’après le Grand Rêve, un de plus sordide et caustique,
Incomparable aux autres et qui trahit une tristesse infinie
Qui dans le plan terrestre ne pourrait être complétement accomplie.
J’ai peut-être désiré finir avec le rythme cyclothymique
Celui qui me fait sentir comme une éponge dans un tombeau maritime
C’est moi, la maîtresse d’un infini d’accalmie, inanimé, qui la mer saillit
D’une passion ardente du chagrin qui récuse l’instant et son anomalie
Je me suis heurté à la vie, ou au rêve de la vie, quand le tombeau a été largement ouvert
Par la mer mousseuse et extrêmement furieuse, ainsi a commencé mon mouvement d’inertie
Avec fausse acribie j’ai absorbé toute l’eau que j’ai cru pouvoir tenir dans mes pores entrouverts
Sans réfléchir d’avance que mon impulse, mon collapsus de poltronnerie contre la vie
Me fera un jour affranchir les limites de l’écœurement
Un jour je tiendrai dans les bras l’âme impie, toute noircie,
Et je crierai ver le Ciel, défiant Dieu, je crierai hautement,
Car dans mon âme et dans mes reins impies d’éponge cyclothymique il apparaitra une tendre méfiance,
Amalgamée à un désir véritable de ressusciter l’au-delà, pas connaître la défaillance,
L’écrin cauchemardesque, piège troublante de l’inconnu,
Duquel je fais involontairement du lyrisme nocturne impromptu,
Se remplit de nouveau de l’eau, mais moi écœurée je dis : « j’en ai assez ! »
En me rendant compte que l’eau absorbé avec tant de cupidité ne me laissera vivre pour l’éternité l’au-delà
Les pensées de la liberté, les pensées d’un anachorète pour lequel la vie est plus facile et à la fois plus difficile à apprivoiser
Elles m’inondent le cerveau, je lutte de nouveau de cette fois-ci contre l’inertie,
La plume se sublime sur le papier, tout se brise, moi aussi je suis écrasée,
Mon écrin grince sourdement et m’éloigne de l’acédie ,
J’ai sondé dans cet état pour revenir à un état plus réel, l’onirique,
Pour que puis je retourne aux mains nues à la profondeur de la réalité illégitime
Crois-je vraiment dans cette illégitimité tellurique ?
Ou j’ai l’idée d’une mauvaise blague blasphématoire que Dieu ait pris beaucoup de soporifiques ?
Beaucoup plus que moi, hélas, l’enfer, zutisme, dadaisme, j’ai gâché tout le poème et j’ai une souffrance paralytique
Le zénith du brin d’herbe me quitte étrangeremènent, mais il commence le nadir d’une nouvelle forme de souffrance,
Souffrance qui maintenant connait l’ecstasys, dichotomie orageuse de la valence cognitive et de ces éternels sens
Qui chantent les malentendues de quelques espèces de je m’en fichisme
Contre le dernier instant qui est devenu passé, je vais m’arrêter
J’en ai marre, en effet, tout est devenu truisme…
